Nepal 11 enero 2005

nepal9ajpg.bmpEL ORFANATO:
A media manana llegue a la puerta de Kumari house, un orfanato a cargo de un
catalan, Tony Aguilar. El edificio con un pequeno jardin estaba cerrado y no
habia ningun tipo de timbre. Pregunte a una mujer que estaba en la calle, no
hablaba ingles y solo acertaba a comprender que me decia: Tony se ha ido.
Paso una nina de unos 13 anos y la llame y me dijo que hablaba ingles. Me
llevo a la parte posterior del edificio donde encontre un timbre junto a una
pequena puerta. Llame, nadie contestaba, volvi a insistir y una voz de grito
desde arriba. Levante los ojos y me encontre a un joven de unos 17 anos, de
rasgos muy orientales en lo alto de la azotea. Tony?, le pregunte. Is not
here now but come inside!. En pocos segundos se encontraba este mismo
muchacho abriendome la puerta e invitandome a pasar alegremente. Un pequeno
de 5 anos que me esperaba en la escalera me tendio los brazos como para que
lo cogiera. Cuando me acerque a el me agarro por los hombros y me dio dos
besos, igual que hacemos en Espana! Hello, namaste! Este pequeno me llevo de
la mano escaleras arriba como unas cuatro plantas. Por el camino pude ver
habitaciones muy limpias con pequenas literas, moqueta y juguetes. Llegamos
a la ultima planta, la cocina. Una estancia muy grande rectangular. Al
entrar una veintena de ninos entre los 3 y los 14 anos me saluldaron
jovialmente. Estaban viendo una pelicula de dibujos mientras un par de
mujeres nepalis preparaban el almuerzo. Me invitaron a sentarme en una mesa
y me ofrecieron te y arroz. Los pequenos venian a jugar conmigo. Estuvimos
un largo rato pintando con un solo lapiz, casitas, ratones y todo lo que se
les iba ocurriendo. Las mujeres nos dieron unos 4 cuencos con palomitas de
maiz. Me llamo mucho la atencion que los pequenos se cuidaban entre ellos y
compartian las palomitas. Ninos con 3 anos se preocupaban que su companero
de al lado comiera tambien palomitas. No se peleaban, ni se mostraban
avariciosos como suele pasar con los ninos occidentales. Una pasada. En eso
llego Olga, una mujer que esta adoptando una nina nepali. Es tambien de
Barcelona. Lleva 3 anos de tramites, pues el gobierno pone mil pegas, no
dejan adoptar hermanos juntos (cuando eso seria lo logico), burocracia,
papeleos, pero esta contenta porque en 2 meses pordra llevarse a la nina a
Barcelona. Su marido trabaja en Barcelona y ella lleva 2 anos todo el tiempo
que puede viviendo en Kathmandu para estar con la nena. A las 15.30 como
todavia no ha llegado Tony decido marcharme y volver otro dia.
EL CREMATORIO DE PASHUPATHI (O algo asi):
Por la manana, despues de mi clase de nepali ( Estoy aprendiendo nepali, muy
jodido. Le doy clases a un comerciante de castellano y el a mi de nepali. El
canalla aprende mas rapido que yo.) he tomado un taxi, 150 rps al crematorio
hinduista de Pashupathi. Al llegar he tenido que abonar 250 rupias por
entrar. Entre varios templos hay un camino que conduce a los ghats. Alli,
sobre un minusculo rio, mas bien un riachuelo se erigen 8 pilas funerarias
para quemar los cadaveres. Primero se amontona la madera creando un
receptaculo cuadrado de mas o menos el tamano del cuerpo. Luego a veces
entre el llanto de las mujeres, las esposas, las hermanas o las hijas. Los
varones llevan a hombros tapado con una sabana blanca y recubierto de flores
naranjas al muerto. Le dan varias vueltas alrededor de la pira antes de
dejar el cadaver. Luego el hijo mayor si es el padre o el hijo menor si es
la madre, enciende la mecha y el primer lugar a quemar es la boca, por donde
se escapa el alma. Si colocan y recolocan al cadaver, se cae el sudario y
veo al muerto. Oscuro, tieso, duro. Los pies le salen de la pira. Las llamas
comienzan a crecer mas y mas. Todo se envuelve en fuego. Humo, mucho humo.
Cuando cambia el aire, el humo viene a mi. Me da en la cara, respiro el humo
del muerto, el muerto entra dentro de mi por mi nariz y mi boca. Tambien por
los ojos que escuecen como si pelara cebollas. Huele a carne, profundo, a
pelo quemado y a cordero asado. Cambia el aire y me sacudo el pelo. Voy
llena de cenizas, la cabeza, la ropa, la camara de fotos. Voy cubierta por
el muerto, pero no me da repulsion. Son cenizas, ya no es muerto. Mientras
al hijo que va vestido de blanco (color del luto) le afeitan la cabeza y le
dejan una pequena coronilla de pelo en la cabeza. Si murio el padre un ano
sin beber yogurt, si murio la madre un ano sin beber leche. Explota el
cadaver por el calor y se le salen los liquidos. Explota un segundo cadaver
y se orina. La vejiga que debia conterner todavia explota y un buen chorro
de agua amarilla sale propulsada hacia arriba. He visto mear a un muerto!!!
El pie derecho que no se quema se desprende del cuerpo y cae al suelo, alli
solitario separado del resto. Cuando se quema lo demas, lo empujan al rio,
van cayendo las cenizas, el pie suelto, los troncos que no se han
deshecho…Cubos de agua arrojados sobre el ghat terminan con el
espectaculo. Una vez limpio se vuelve a preparar otra pira y otro muerto y
asi las 24 horas del dia.

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